Crónicas de Torsos Huérfanos

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12/24/2007

SOY UN TAMATGOCHI (un mal cuento como regalo de Papá Noel)

SOY UN TAMATGOCHI

(un mal cuento como regalo de Papá Noel)

 

Hace pocas horas la Parca navegó por mis venas en un tour de presentación.

 

Aunque capaz que por vaga, o por no ser aficionada al márketing, se esforzó por hacer su trabajo de una vez.

 

Se la voy a hacer difícil. Una forma orgullosa de aquel mal boxeador que decía que le había roto al otro el puño con su cara.

 

O sea que ella -la Señora Otra de mi viejo amigo el Darno que se fue este año- está volviendo para divertirse a mi costa. O está volviendo a mi costa para divertirse, que a los efectos es lo mismo.

 

Entra suave, inyectándome su mano invisible rumbo al corazón, jugando a que es la mujer de mis sueños que sabe puede partírmelo.

 

Con tres pases mágicos hace cocktail lo que pasa alrededor, como un collage repentino, para que parezca onírico, mientras mi glicemia se precipita muda a medida que multiplico actividades o ejercicios, creyendo que así recupero vitalidad. Vaya paradoja del ignorante.

 

Soy un Tamatgochi. ¿Te acuerdas de aquella mascota electrónica nipona a la que había que dar alimento, medicamentos y controlar sus flujos?

 

Soy como un avión con frecuentes picados, al que debo controlar a la vez, cambiando el foco de atención permanentemente entre relojes y altímetros.

 

Que el azúcar está alto o bajo, que la presión volando o por el puso, que el colesterol a raya o de alto riesgo, proteinas envenando los riñones, que tener la vista a la vista.

 

Y hay que optar entre hacer lo que importa o copiar a los niños que desatendían sus clases para ir a alimentar a su Tamatgochi, uno de los cien inventos del siglo según la revista Mecánica Popular.

 

Entonces, el ser humano es el invento de la Historia, contestemos.

 

Dice Paul Virilio que, tras conquistar y colonizar el planeta, luego de llegar a las profundidades y recorrer las alturas hasta el espacio: el cuerpo es la última frontera a colonizar.

 

Ahora que tenemos el mapa del genoma y tenemos los vehículos de la nanotecnología para recorrernos, el filósofo francés asegura que el modelo del hombre o la mujer del futuro es el del discapacitado con prótesis.

 

Esa especie de guerrero universal cual Terminador que puede terminar como 'gobernator', o super-atleta tipo hombre nuclear o mujer maravilla, o super-bebé que hubiera maravillado a la eugenesia nazi.

 

Ese nuevo ser con que nos amenazan a los imperfectos humanos: el hombre 'post-orgánico', como lo define la catedrática brasileña Paula Sibilia.

 

Errados, a pesar de todos sus aciertos. Todavía la inteligencia artificial no llegó ni a años luz de generar las sinapsis, las asociaciones ilícitas de ideas en reiteración real que puede uno de los nuestros, con todas las debilidades reseñadas que admitimos.

 

Ese hombre prescindible con que sueña el hembrismo; que no confundo con el feminismo, pues el anterior término me lo enseñó una insigne feminista.

 

Esas sinapsis a las que soy afecto, ese exquisito roce de significantes, son los que se pierden en un proceso degenerativo que no se anuncia cuando la hipoglucemia empieza a mandar y "la" neurona patina o queda atrapada entre el mar de sargazos en que se convierte de pronto el mundo exterior.

 

Y la playa ya no es arena sino pantano. La gente ya no es gente sino cyborgs. Y mi inteligencia ya no es natural ni artificial. Me esfuerzo por sacar la nariz de donde estoy sumergido; busco a tientas no ser el Tamatgochi en que me convierto a veces y del que luego logro evadirme.

 

El día que no lo logre, búsquenme adentro de uno. Capaz que frotándole el corazón o el chip con cariño salga, algo parecido a un (mal) genio será el regalo con que Papá Noel les atormente alguna Navidad.

 

Apenas un mal cuento, una pesadilla de mala noche pre Nochebuena.

 

Cualquier parecido con la vida real, sólo pura coincidencia.

 

Vuestro amigo, o lo que queda de él…



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Carlos Daniel Montero Gaguine
Corresponsal económico RADIO NEDERLAND para Cono Sur
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